Ilusiones


"No existe ningún problema que no te aporte simultáneamente un don.
Busca los problemas porque necesitas sus dones."

"Justifica tus limitaciones y ciertamente las tendras"

Richard Bach - Ilusiones

viernes, 13 de abril de 2012

VARIOS AUTORES - POEMAS

Juana de Ibarbourou
Melo,1892 / Montevideo, 1979 - Uruguay


EL DULCE MILAGRO

¿Que es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto
y de dicha alterno sonrisa con llanto
y bajo el milagro de mi encantamiento
se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:
"¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
y las va agitando como mariposas!"

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende
Que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!

Que requiere líneas y color y forma,
y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: "Voy con la dulzura",
de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren
que con siete llaves la puerta me cierren,
que junto a la puerta pongan un lebrel,
carcelero rudo carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: "Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen".
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia 
de un inmenso ramo de rosas de Francia!



Dylan Thomas
Gales, Reino Unido 1914 / Nueva York, EE.UU - 1953

Y LA MUERTE NO TENDRÁ DOMINIO.

Desnudos los muertos se habrán confundido 
con el hombre del viento y la luna de poniente; 
cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpiados, 
tendrán estrellas en sus codos y en sus pies; 
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar de nuevo resurgirán,
aunque mueran los amantes el amor sobrevivirá;
y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.

Bajo las ondulaciones del mar 
los que yacen tendidos no morirán aterrados; 
retorciéndose en el potro cuando los nervios ceden, 
amarrados a una rueda, aún no se romperán; 
la fe en sus manos se partirá en dos, 
y los males correrán como unicornios; 
rotos todos los cabos ya no crujirán más; 
y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.

Aunque las gaviotas no griten más en su oído 
ni las olas estallen ruidosas en las costas; 
aunque no broten flores donde antes brotaron, ni levanten 
ya más la cabeza al golpe de la lluvia; 
aunque estén locos y muertos como clavos, 
las cabezas de los cadáveres martillearan margaritas; 
estallarán al sol hasta que el sol estalle, 
y la muerte no tendrá dominio.


“Los amantes de Valardo”
Yacimiento arqueológico cerca de Mantua - Italia.
Un hombre y una mujer abrazados desde hace más de 6.000 años.



Rosalía de Castro
(Santiago de Compostela, 24 de febrero de 1837 - Padrón, 15 de julio de 1885)



Yo no sé lo que busco eternamente,
en la tierra, en el aire y en el cielo;
yo no sé lo que busco; pero es algo
que perdí no sé cuándo y que no encuentro,
aun cuando sueñe que invisible habita
en todo cuanto toco y cuanto veo.
¡Felicidad, no he de volver a hallarte
en la tierra, en el aire, ni en el cielo,
aun cuando sé que existes
y no eres vano sueño!
       




Eugène Grindel conocido como Paul Éluard,
(Saint-Denis, 14 de diciembre de 1895 - 18 de noviembre de 1952),


Buenos días Tristeza

Buenos días Tristeza
Inscrita estas en las rayas del techo
Inscrita estas en los ojos amados
No eres la miseria exactamente
Pues los labios más tristes
Te anuncian con una sonrisa
Adiós Tristeza
Poder del amor
Cuya amabilidad surge
Como un monstruo sin cuerpo
Cabeza de decepcionada
Tristeza rostro bello.



Juan Santos Chocano.
(Lima, Perú, 14 de mayo de 1875 - Santiago de Chile, 13 de julio de 1934)


N O S T A L G I A

Hace ya diez años
que recorro el mundo
¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!

Quién vive deprisa, no vive de veras,
quién no echa raíces no puede dar frutos.
Ser rio, que corre, ser nube que pasa,
sin dejar recuerdo, ni rastro ninguno,
es triste y más triste par quién se siente,
nube en lo elevado, rio en lo profundo.

Quisiera ser árbol, mejor que ser ave,
quisiera ser leño, mejor que ser humo.
y al viaje que cansa
prefiero el terruño.

La ciudad nativa con sus campesinos,
arcaicos balcones, portales vetustos
y calles estrechas, como si las casas
tampoco quisieran separarse mucho...

Estoy en la orilla
de un sendero abrupto.
Miro la serpiente de la carretera
que en cada montaña da vueltas a un mundo
y entonces comprendo que el camino es largo
que el terreno es brusco,
que la cuesta es ardua,
que el paisaje es mustio...

¡Señor! ¡Ya me canso de viajar! ¡Ya siento
nostalgia, ya ansío descansar muy junto
de los míos...! Todos rodearán mi asiento
para que les diga mis penas y triunfos
y yo, a la manera del que recorriera
un álbum de cromos, contaré con gusto
las mil y una noches de mis aventuras,
y acabaré en esta frase de infortunio.

¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!







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